А я хочу, чтоб вся жизнь – праздник. Это правильная позиция, если хотите знать. Но праздники-хуяздники, это так, секунда, есть только миг, блин, между прошлым и будущим, именно он называется жизнь.

Который ж там час-то был? Ну часа четыре, наверное. А завтра, конечно, тоже немного праздник, но все оно будет уже не так. Никакого чуда. Ты ждал его, а оно так – оп, прошло, будто и не случилось вовсе.

– Оливьеху хочешь? – спросил я.

– Не, – сказал Володя. – А то я умру.

– Ну я тоже обожрался. А огурец хочешь?

– Не так уж ты и обожрался. Хватит хавать, живот заболит. Вот тебе огурец.

Он пальцем стукнул по елочной игрушке, по мятно-зеленому такому стеклянному огурчику. Раздался тонкий, мелодичный звон, тут же забитый взрывом этих сраных салютов. Почему так громко? Нет, вообще я люблю, когда громко.

– Я еще холодца съем, – сказал я. – А ты как хочешь.

Я попытался встать, но вдруг Володя схватил меня за рукав, дернул вниз, чтобы я снова сел.

– Как хочется быть счастливым! – сказал он.

– Ну да, как-то я не сильно против.

– Но еще больше хочу, чтоб ты был счастливым.

– Это еще какого хуя? Потому что я из пизды на год позже вылез?

– Ты идиот. Потому что ты мой брат. И всё.

Володька положил руку мне на плечо.

– Красиво?

– Еще как.

Отец там дошел до драматичной ноты про черну шапку и буйну голову. Спел он, однако, что ветры злые сорвали буйну шапку с его черной головы. Я засмеялся.

– Дебил пьяный.

– Это уж точно.