Я осмотрел площадку через плечо пилота. Пыль улеглась. Никого. Улочки действительно пустынны, ставни окрестных домов заперты.

Как мне, однако, везёт на разного рода города-призраки и вымершие поселения.

— Нам точно нужно именно сюда? — тоскливо поинтересовался я.

— Не совсем… — Натан сверился с картой. — Пройти немного по аллее Паконэ, затем свернуть на Восточный рынок. Туда вам и надо.

— Нам?

— Ну да.

— То есть, ты не пойдёшь?

— Конечно, нет. Глянь на приборы, снаружи жара! Сорок три по Цельсию.

Ну ё-моё! А я, очень кстати, весь такой в чёрном. Особенно лицо. Достал из заначки полевую плащ-палатку и накинул поверх майки, чтоб ненароком не обгореть. Моя куртка так и осталась где-то у Люси.

А она старалась не морщить замазанные жиром морщины, недовольно глядя, как раскалённый воздух дрожит над асфальтовой площадкой.

— Там дышать-то хоть можно? Или ещё скафандр надевать?

— Дыши на здоровье! — отозвался Натан, — с этим проблем нет. Уровень углекислого газа минимальный. Почти пять миллионов человек местного населения не дадут соврать. Просто у них сейчас пенникелла.

— Что? — переспросила Люси.

— Пенникелла.

— Это заразно?

Я усмехнулся и указал на люк:

— Вот и выясним. Полезай, давай.

— Почему это я первая?

— Потому что ты решила ничего не решать. Помнишь, на Шамбале?

— А… Ну да. Но это был критический момент, — нашлась она и одёрнула полы мундира. — Блин, я фуражку забыла.