— Ну вот призвание. Как понять, есть ли оно у тебя, и какое?

— По-моему, это когда тебе что-то легко даётся, а все думают, что это очень сложно и спрашивают тебя: «Как тебе это удаётся?». А ты только и можешь, что скромно улыбнуться и сказать «не знаю».

— Ага. Допустим. Тогда у тебя всё понятно — ты прекрасно рисуешь. Я видела твои рисунки, они просто чудесные. Ты настоящий художник.

— А я вот, между прочим, не уверен, что это действительно моё призвание. Да, мне очень нравится рисовать, и может быть, у меня даже получается неплохо, но меня не покидает ощущение, что на самом деле мой смысл жизни в чём-то другом. Что бы изменилось, если бы я всё-таки пошёл в художественное училище? Наверняка я бы не стал злодеем, но выдающимся каким-то художником я тоже мог не стать. Это моё увлечение, да, но главное ли это в жизни? Вот что я никак не могу понять.

— Ну, ты хотя бы что-то умеешь делать! А я? Я ничего толком не умею…

— А как же резьба по дереву? Ты тогда на Самобыте показывала же!

— Этому учат… учили всех теэклавелльцев. Это не что-то особенное. Так что ничего оригинального я не умею — только влюбляюсь во всех подряд красивых мужчин, теряя голову, и разочаровываюсь.

— Ты умеешь влюбляться. Береги это умение, не теряй его.

— А кто не умеет?

— Я. Я разучился это делать.

Веншамея принимается звонко хохотать:

— Разучился?! Да брось! Это же невозможно! Нельзя разучиться делать то, что умеет каждый!

Витс смеряет Веншамею странным взглядом и вздыхает:

— Можно разучиться. Достаточно просто стать таким мерзавцем, каким стал я.

— Витс, мне сложно поверить, что ты был мерзавцем. Нет в тебе ничего злого, на самом деле.

— Ещё как есть. А было ещё больше. Так вот, насчёт любви. Как только я завоевал кое-какую популярность, вокруг меня, конечно, начали виться поклонницы. И поначалу я заводил с ними вполне искренние романы — то есть, не только в меня девушки влюблялись, но и я в них. Но со временем я превратился… господи, в кого я превратился!

У Витса вдруг перехватывает дыхание, а к глазам подступают слёзы.

— Я н-ник-кому в эт-том н-не п-признавался… д-даже Ст-тиву… я б-был п-просто от-тврат-тителен! — заикается землянин. — Мне т-так ст-тыдно об эт-том г-говорить…

— Я никому этого не выдам, — успокаивающим тоном произносит Веншамея.

— Телепаты всё равно узнают, я уже раскрыл эту мысль… но, если ты действительно хочешь знать, я скажу. В общем, романы стали для меня не поводом сделать добро ближнему, а средством самого низкого удовлетворения. Мне стало абсолютно наплевать на желания, личности, чувства всех этих девушек. Я просто пользовался ими, как… стыдно даже сказать, чем! Я был просто маньяком. Всё, что мне нужно было — это страсть в постели, и больше ничего! И потом я бросал этих девушек, как ребёнок бросает надоевшую игрушку! И ты ещё говоришь, что я не был мерзавцем?! Я разучился любить по-настоящему, не физически, а духовно, понимаешь! Я перестал желать добра тем, кого якобы любил!