Мхи.

Земля.

Камни. И снова мхи. Кровь? Впиталась. Смылась. И прошла сквозь песок. А вот камни – это другое, на камнях задержалась.

- Кровь, - сказала я, и Бекшеев поспешил. А хромать стал сильнее.

Порыв ветра налетел с берега, пронизывая насквозь и плотную куртку, и свитер.

- Это не его кровь, - он опустился на колени, отложив трость. – Смотрите… здесь. И здесь тоже. И крови много. Должно быть. Основная масса просочилась, смылась, но… если сломали шею, то много крови не будет.

Камни пористые. И кое-что впиталось.

Я подняла один. Подумала, взяла и второй. Может, получится группу определить. Но что-то мне подсказывает, что это кровь все той же женщины.

Которую здесь убили?

А Миха увидел?

Нет, тогда бы он не подошел… или наоборот, подошел бы? Если бы увидел, что женщине плохо? Если бы решил, что помощь нужна. Он ведь был славным парнем.

- И вот еще, - Бекшеев сгреб в платок горсть земли. – Тоже надо. На всякий случай. Но… но если здесь были еще люди, ваша… собака, она может взять их след?

Я посмотрела на псицу.

Она на меня.

И… Мрак понимал лучше. Не сразу, нет. Связь ведь возникает слабой, это потом она уже и крепнет, и развивается, позволяя прорастать друг в друга.

Но она поняла.

Кажется.

Она подошла к пятну.

Ткнулась в кровь. Вздохнула.

Закружилась на месте, что-то бормоча на своем, на собачьем. Это звучало как жалобное потявкивание с рычанием вперемешку. Потом псица подбежала к берегу.