- Когда ты начал убивать?

- Давно… еще до войны.

- Нет, не тех, а… вот их, - я взяла Софью за руку. Вот почему бы ей не оставить записки? Внятной подсказки, а не этих цифр, которые как хочешь, так и толкуй. Выберемся, я ей выскажу.

Выберемся…

Выберемся.

- Кровь… я спустился в пещеры. Не сразу. Пару лет словно во сне. Я и… мальчишка этот. Он болями маялся. Артрит прогрессировал. И мази не помогали. Целители бы помогли, но разве их на всех хватит? Я и вспомнил, что дед делал себе припарки из местной глины. Она с альбитовой пылью. Вот и способствовала.

И потянул Молчуна вниз.

- Ему стало легче… а тут этот мальчишка, который за доктора тут. Одаренный, но слабый… увязался раз, другой. Заодно наслушался сказок про шахты…

Стало быть, не сбегал он.

- А я как раз вспомнил дорогу, которую дед показывал. Тут… легче. Дышать. И думать. И я ходил, раз за разом, с Молчуном. Ниже. И еще ниже… и пока не добрался.

А тут-то его и накрыло.

И криво поставленная, а оттого и действовавшая не только на дар, но и на разум, стандартная печать слетела ко всем чертям.

- Мне было хорошо… а наверху плохо.

- И ты нашел выход?

- Кровь. Скажи еще, что ты не пробовала?

Молчу.

Пробовала. И далеко не всегда кровь давали добровольно. Но когда выхода другого не было. Когда или сдохнуть, или вот это вот…

- Я поставил эксперимент.

- На том мальчишке?

- Ладно, не такой уж он и ребенок… я позвал его, сказал, что нашел старые планы. А там просто. Чуть придавить…