– Это не твоя война, Лиз, – пытаюсь увещевать я.

– Ты меня спас затем, чтобы бросить?

– Я тебя не спас, – смущенно отвечаю я.

– А что ты сделал?

– Ну… не знаю. Мне захотелось убедиться, что ты жива. Увидеть тебя.

– А говорят, легионеры бесчувственны.

Должно быть, она едко улыбается, произнося это. Я не вижу ее лица – голова ее опущена вниз.

– Сколько тебе лет, Лиз? – неожиданно спрашиваю я.

Знаю, я бестактен. Но существу одного года от роду простительна некоторая наивность.

Ответ следует немедленно.

– Двадцать семь. Нет, постой – двадцать восемь. Или двадцать девять, – она сбивается, беззвучно шевеля губами. – Слушай, я потеряла счет времени. Не помню. Это так важно?

– Да нет, в общем. Не знаю, зачем спросил. Сейчас мы выйдем и поищем запасные баллоны для тебя. А потом двинем наружу.

– Хорошо. Можно, я буду с тобой разговаривать? Я сто лет ни с кем не говорила. Лиз, сделай то, Лиз, сделай это… Можно?

– Можно, – разрешаю я. – А ты замужем? У тебя дети есть?

– Нет. А сколько лет тебе, Жос?

– Чуть больше года. Я родился взрослым.

– С ума сойти – меня спасает годовалое дитя!

– Ты смеешься надо мной?

– Почему ты спрашиваешь?

– Лазерная связь не передает интонаций.