Его собственное тело, в его родном мире — мертво… Арон думал об этом порой, но, сказанное вслух, это кольнуло болью. Хотя… Возможно, все правильно? Все так, как и должно быть? В том мире все, кого он любил, умерли, и, отомстив за них, умер и он. А здесь все иначе, и здесь, пока он жив, у него есть шанс исправить не только свою судьбу.

— Что, Великий маг Тонгил, обидно было проиграть собственной тени? — спросил Арон мягко. — Ведь вся империя лежала у твоих ног. Как же могла случиться такая несправедливость?

Казалось, посмотреть с еще большей ненавистью, чем раньше, было невозможно, но Прежний сумел. Потом судорога боли пробежала по его лицу — перед тем, как фигура Прежнего начала терять материальность, превращаясь в белесый туман.

Арон наблюдал, как щупальца тумана подплывают все ближе. Вот одно из них коснулось его руки… Внутренний голос, предупреждающий об опасности, сорвался на вой — но сражаться было не с кем, бежать некуда. Оставалось принять то, что шло, и…

Его было много. Слишком много. Арон не знал, не помнил, испытывал ли когда-нибудь ощущение такой переполненности. Он, как ни старался, не мог вспомнить ничего, кроме своего имени. А еще — твердой убежденности, что должен выдержать — и выиграть.

Выдержать — что?

Выиграть — что?

Или — выиграть у кого?

Его — внутри — было много, а снаружи — мало, и тело — хрупкая оболочка — грозило сломаться от напряжения.

Потом к напряжению добавилась боль. Боль росла. И росла. Когда боль заглушила все остальное, она заговорила с Ароном. Ему нужно было просто выйти за пределы оболочки — и все прекратится. Боль была согласна показать ему путь.

«Нет,» — сказал Арон, не зная, к кому обращается. Отступить значило проиграть. Он не мог проиграть.

«Тогда умрешь,» — сказала боль.

«Зато выиграю,» — возразил Арон, и внутренняя убежденность согласилась с этим. Победа была важнее всего остального. Смерть? Смерть не имела значения, если умереть означало победить. «Умрем вместе,» — сказал он боли.

От этих слов боль уменьшилась. Отступила. Боль не хотела умирать вместе с ним. Но напряжение все росло.

Потом оболочка начала ломаться…

Эпилог

Эпилог

Когда Арон очнулся, то осознал, что лежит на чем-то гладком и очень холодном. Во рту стоял соленовато-горький привкус крови. Похоже, его собственной.

Открыл глаза, моргнул, пытаясь избавиться от тумана перед глазами. Оперся руками о пол, встал… Вернее, попытался встать, но сил в руках не было. Словно после очень долгой болезни, когда он…

Когда он — что? Не было такого в жизни Арона, чтобы он долго болел. Или было…?