Вот и сейчас, ещё до того, как мне пришло в голову реанимировать свой дневник, я скользил глазами по строчкам труда русского историка Карамзина, а в наушниках моего плеера то нарастали, то спадали вибрирующие ритмы русской же группы «Messer Chups»39. Когда-нибудь, в лучшие времена, я надеюсь попасть на их концерт лично. Вопрос в том — наступят ли когда-нибудь лучшие времена?

06/16/2014

Странное дело, когда живёшь один и не имеешь возможности чем-нибудь заняться (я имею в виду, скорее, физический труд, нежели умственную работу), сначала, особенно после напряжённого периода, испытываешь потрясающую эйфорию. Ты расслаблен, чувствуешь, что твои мышцы снова признали тебя своим другом, а не жестоким хозяином. Проходит неделя-две, ты привыкаешь к чувству комфорта и перманентной неге. Через месяц, ты начинаешь испытывать лёгкий дискомфорт, который лишь усиливается, стоит тебе заметить слегка округляющиеся бока и подбородок. А дальше… Дальше твои мышцы перестают считать тебя другом и снова возвращаются к отношениям «хозяин-слуги». Только теперь это ленивые и неповоротливые слуги, дерзящие по любому поводу, вступающие с тобою в перебранку и способные подвести тебя в самый нужный момент. Ты начинаешь чувствовать себя неуютно, как слабый монарх, знающий, что за спиной его плетётся заговор, а единственное, на что он способен — гадать: ударят ли его в спину кинжалом, или вольют яд в вечернюю чашу вина. Если ты не слабый монарх — ты способен сопротивляться. Ты начинаешь приводить себя в тонус, изнуряя тело всевозможными упражнениями, либо же находишь занятие или работу, когда каждая секунда отдыха воспринимается, как дождевая капля в засушливой пустыне. И тогда-то, через неделю-другую, наступает время, когда ты с тоской вспоминаешь благословенные праздные дни.

Я прошёл все ступени этого процесса и вернулся к забытой стадии, когда начинаешь жалеть, что в тот день, час, минуту случай сыграл с тобою злую шутку, а тебя угораздило повернуть не в ту сторону.

Возможно, скоро станет легче, и я начну привыкать, но сейчас, когда я сижу в своей коморке, которую делю с несуществующим напарником, мой почерк, из-за дрожащих от усталости рук, принимает особенно причудливые очертания.

Всё началось чуть больше недели назад, в прошлую пятницу. Тогда я приехал в небольшой городок на юге Ирландии, один из десятка подобных на моём извилистом пути, название которого я сейчас даже не припомню. Назавтра я собирался продолжить свой путь, а пока, скоромно пообедав, вышел прогуляться. Меня мутило от книг, телевизора и музыки. Моя природа бунтовала, столкнувшись с таким бессмысленным времяпрепровождением. Моё тело требовало хоть каких-нибудь действий, его уже не устраивали ночные пробежки и сотни ежедневных отжиманий. Пару раз я ловил себя на неосознанном повторении слов Ритуала обращения. Это говорило о том, что мне нужно выпустить пар, иначе будет только хуже. Иногда уже хотелось поскорее встретиться с гурлем, этим чудовищем в человеческом обличии, уничтожить его или умереть.