— Дон Мильер.

А вот господин Шарль был спокоен. Или он быстро взял себя в руки, или…

А зачем это он очки надел? Неужели знал?

— Да, это я, подлый мерзавец…

Голос, поначалу ленивый и торжествующий, внезапно умолк, и его обладатель зачастил:

— Джон, не двигаться. Чарльз, не двигаться. Вы у меня на прицеле.

— А ты на прицеле у меня.

Да что там творится? Димка слышал только щелканье взводимых курков.

Плохо, что он оставил револьверы в гостинице… Сейчас бы он…

Хорошо, что револьверы в гостинице. Сейчас бы он уже стрелял, не глядя, во все стороны, так что в живых остался бы разве что господин Шарль. Этот ловкач всегда ухитряется выжить.

— Ну что, так и будем стоять? — Господин Шарль как будто чего-то ждал.

— Опусти оружие, — потребовал голос.

— Зачем?

— Я отпущу тебя.

— Мы оба знаем, что нам нужна только смерть друг друга, дон Мильер.

— Я отпущу твоих друзей.

— Не отпустишь, потому что они — единственная причина, по которой ты еще жив. Слишком понадеялся на «Солнечную слепоту»?

— Откуда ты узнал?

— Ты забыл мою расу?

Проклятье! Димка вспомнил: в один из вечеров от господина Шарля пахло виски. Он увидел во сне, что произойдет. И молчал, гад!