— Невозможно всё просчитать, — я вдыхаю полной грудью воздух наполненный сладковатым запахом смерти. — Но, я сделал всё, что мог. Мне не в чем упрекнуть себя.

— Ты же помнишь — я могу смотреть за горизонт.

— Ты уже знаешь что будет со мной?

— Да.

— Расскажешь?

— Большой страх. Он придёт в этот мир совсем скоро. И будут бежать все. И даже ты.

— Ну уж нет, — я кривлюсь не открывая глаз. — Я не умею бежать. Лучше скажи мне — я убью сейчас Императора или нет.

— Не могу.

— Почему? — когда я я говорю с И-себа вот так, с закрытыми глазами, когда жар из печи трогает моё лицо — мне кажется что он сам Сатана…

Почему бы и нет? Почему И-себа не может быть самим Дьяволом?

— Мой ответ изменит будущее.

— Не понимаю.

— Тебе не нужно понимать, Иниро. Просто делай своё дело и будь что будет.

Он прав — я успокаиваюсь. Жизнь Императора сейчас от меня на расстоянии вытянутой руки. Руки, в пальцах которой зажат шигиру.

Я слышу удар гонга, далёкий как эхо чужих звезд.

Первый поединок?

Сколько мне еще ждать?

Пожалуй, третьего гонга… да, пусть третий гонг возвестит о смерти Императора.

Перед закрытыми глазами вдруг бесконечной чередой картинок пробегает вся моя жизнь… от самых первых дней детства, когда всё ещё как в тумане, и до появления И-себа, который убил меня. Все эти очень живые картинки вспыхивают передо мной, сменяя друг друга, вспыхивают и гаснут в сумраке памяти…

Что это?