Но — хочется жить. Жить!

И — агония отступает.

Второго сияния рядом нет.

Нет, есть.

Во мне. Я.

И разноцветные шарики, рассыпанные на разных слоях Тьмы, тянутся ко мне, вливаются в меня — заполняя те лакуны, что зияют неправильными дырами в объединённой сущности.

А чуть позже — едва только последний светящийся шарик врастает в меня — Тьма резко смещается, сжимается, отступает — выталкивает туда, где свет, где жизнь.

Пульсирующий гул заполняет сознание, но через стену шума прорывается напряжённый голос:

— …яем! Разряд!

***

Потолок.

Белый, пластиковый. Характерный запах медицины вокруг.

Мерно попискивает аппаратура вокруг постели.

На лежанке, под толстым одеялом, соответственно, я.

Кто — я?

Что — я?

На первое — ответ смутно угадывается. Слишком фрагментированно сознание, чтобы объединиться в полноценную личность. Или — пересобраться. Редкие вспышки памяти — моей? Чужой? Калейдоскоп обрывков — несвязных, разрозненных — и старательно отгоняемый от сознания вопрос — это ж сколько мне лет, что я вот это вот всё наворотить-то успел? Не может человек столько сделать за короткую жизнь…

— Как твоё самочувствие?