– Вулрич? Да он ненавидит их больше нашего. Сто раз пытался их уволить. Вероятно, мечтает повесить их головы себе на стену.

– Вот зачем ты про стену напомнила? Хотя теперь я его чуть меньше ненавижу.

– Ты правда собираешься с ними что-то сделать? – спросила Жизель.

– Попытаюсь. Сперва нужно побольше про них узнать.

– Посмотрю, что сумею накопать.

– Отлично.

– Ладно. Теперь пойдем отсюда, пока Вулрич не заметил.

– Увидимся в шесть.

Жизель пошла к себе в офис.

– Постарайся по пути домой никого не шокировать.

– Не буду ничего обещать.

Макклауд и Нельсон сидели в кабинете, который был завален всевозможными тайными, отвратительными, опасными и просто ужасными вещами. Их можно было принять за несчастья из ларца Пандоры, но тот был надежно заперт в архивах СНП.

– Что это? – спросил Макклауд.

Нельсон перестал рыться в старом багажнике парохода и поднял голову.

– Череп Джона Ди 12.

– А это? Какое-то пятно. – Макклауд взял снимок серого пятна в рамке. – Там внизу что-то написано.

– Фотография Смерти с автографом, собственность Вулрича. Я приберег ее для злейшего врага, если ты понимаешь, о чем я.

Макклауд поджал губы и осторожно положил фотографию на растущую кучу из магических книг, оружия, чар, проклятых предметов и украденных безделушек.

Он взял перо.