Когда туннель разветвляется, я иду следом за Стилом. Потолок круто идет вниз, и мне приходится положить свободную руку на скалистую стену, чтобы не упасть. Каменистый пол под ногами тоже опускается все ниже, замедляя нас. Воздух кажется гуще, и я чувствую на языке привкус грязи.
Я решаю, что мне ну совсем не нравятся шахты.
Вскоре барабанные перепонки щекочет звук. Стил был прав: здесь, внизу, кто-то есть.
Сначала я слышу едва уловимый шепот, но скоро откуда-то впереди уже доносятся голоса. Однако слова произносят на гортанном языке, который я не узнаю.
Стил замедляет шаг, и я следую его примеру.
Через несколько минут я улавливаю прохладное голубоватое свечение.
Еще через дюжину шагов вижу голубые лучи, которые освещают пятнадцать метров туннеля, после которых он сворачивает вправо.
Стил останавливается перед поворотом, и я, пользуясь моментом, обращаю внимание на все, что окружает меня в этом узком пространстве, включая самого Стила.
Он стоит неподвижно, на сто процентов погруженный в то, что происходит за углом.
Его рука уже до боли сжимает мою. Я прикусываю внутреннюю сторону щеки и считаю, чтобы перебить ощущение. Мое чувство одиночества не хочет, чтобы я разрывала нашу со Стилом связь.
Я считаю до восьмидесяти шести, а потом Стил отпускает мою ладонь.
Несколько раз сжав и разжав пальцы, я стараюсь осознать чувство своей руки в его – и разогнать кровь.
На мгновение мне было приятно, но я не хочу вспоминать о том, чего мне недостает.
– Стой тут, – шепчет Стил через плечо.
Ага, сейчас же.
Я иду за ним по пятам, пока он медленно продвигается вперед. Когда он это понимает, то качает головой, но не пытается меня остановить.
Сейчас мы ни за что не расстанемся.
Когда Стил уже хочет высунуть голову из-за угла, один из голосов заговаривает громче.
–