– Может, в теории, – смеясь, призналась я.

– А на самом деле?

– С чего я должна уметь это делать?

Тристан серьезно посмотрел на меня.

– Ну, от твоего отца.

– Уже забыл? Мой отец… Я была ребенком, когда он пропал. Я хоть и наблюдала за ним всегда в мастерской и даже сама опускала железо в огонь, но это казалось тогда лишь развлечением. И только когда папа разрешал. – Я покачала головой. – Знаешь ли, раскаленный металл не совсем удачная игрушка для ребенка.

Тристан засмеялся.

– Ты права. – Он стал осматриваться дальше. – И все-таки отец приводил тебя сюда. Зачем?

– Даже не представляю.

– Он тогда приходил сюда один? С кем он встречался? И для чего ему вообще все это оборудование?

– Откуда мне знать?

Тристан пожал плечами.

– Ты вообще не можешь вспомнить, да?

– Если бы могла, думаешь, я не сказала бы тебе?

Тристан молчал. Он взял молоток в руку и взвесил его. Не поднимая на меня глаз, он сказал:

– Ты знаешь, что есть один способ дать воспоминаниям больше пространства.

– Ты опять начинаешь? – разгневанно спросила я и встала перед ним, чтобы он перестал размахивать молотком.

Он посмотрел мне в глаза.

– Конечно. Или ты не хочешь знать этого?

– Хочу, но…