— Стоп, — вырвалось у неё, хриплое, сломанное. — Пожалуйста... остановись.

Он застыл. Замер, как хищник перед броском.

Тишина между ними была резкой. Как пощёчина. Звенящей, отрезвляющей.

Лив подняла взгляд —испуганный, потерянный.

Он это прочел.

Он отодвинулся, сел. Дышал тяжело, но глаза его были сухие, острые, как сколы льда. Неумолимые.

— Опять.

Он выдохнул это слово беззлобно, почти устало. С нотками разочарования.

— Всё было хорошо. Всё шло правильно. Что не так на этот раз? Что помешало тебе насладиться?

— Я не знаю, — прошептала она, сжимая покрывало. — Просто...