— Мар! Это же чудесно! Я так за вас рада! Наконец-то!

— Да, — засмеялась Мар. — А ты, Лив? Как у вас с Виктором? Ты так и осталась в Питере, очарованная его красотой... и, кажется, не только его.

Лив смущённо улыбнулась. Её щёки покрылись лёгким румянцем, таким непривычным после бледности, что она носила так долго.

— Да. И красотой, и им. Недавно... у нас таки завязались отношения. Он такой... надёжный. И настоящий. Рядом с ним так спокойно. Это... это совсем по-другому, Мар. Не лихорадочная страсть, не адреналин на грани жизни и смерти. Это тихое, глубокое счастье. Он просто есть. И этого достаточно.

Они помолчали, наслаждаясь моментом. Мар знала, о ком думает Лив. Рана ещё не затянулась до конца, но она не кровоточила так, как раньше.

— Он... не даёт о себе знать? Дориан? — наконец спросила Мар, её голос стал серьёзнее.

Лив опустила взгляд на мостовую, на мгновение её лицо омрачилось тенью воспоминаний.

— Только однажды, — тихо сказала она. — Через пару месяцев после моего переезда. Почтальон принёс письмо. Без обратного адреса, конечно.

— И что же? Что он написал? — Мар затаила дыхание.

— Что он отпускает меня, — Лив подняла глаза, в них не было боли, только горькая ирония и удивительная сила. — Но всегда будет ждать. Всегда.