– Воспоминания.

– Чьи? – Меня передернуло. – Я никогда не видела ничего подобного.

– Не твои и не мои. Это воспоминания тех, кто жил задолго до нас. Коллективная память.

– Я не понимаю… – Сглотнув, я приложила ладонь ко лбу и попыталась справиться с ноющей болью, что заполняла голову при каждой попытке в деталях восстановить страшные картины из сна. – Я ничего не понимаю. Чья память? Объясни.

– Не сейчас, – отрезал юноша. – Тебе нужно время, чтобы прийти в себя.

– Я в порядке! Мне нужны ответы, хотя бы от… – мой взгляд скользнул по непроницаемому лицу незнакомца, – от плода воображения в собственном сне…

Тот уставился на меня в полном изумлении:

– По-твоему, я – плод воображения? Ты так и не поняла? Никакой это не сон.

– Я проходила это с десяток раз и наверняка знаю, что сплю.

– Возможно, но я-то нет.