А я…

А что – я?

Я виновна только в том, что не хочу рубить собаке хвост по кусочкам. Лучше уж разом. Пусть больно, пусть плохо, пусть черт-те как…

Это цесаревич может рассчитывать, что ради любви у него все устроится. А я…

Я сразу понимаю – он все равно наследник престола. Кровь-то общая… нет, не нужно мне такого даже рядом не то, что в своих детях. Пусть не будет тут семнадцатого года, но…

Кто сказал, что меня не замешают в интриги юртов? Или моих детей?

Или внуков?

Ладно, за два поколения я могу отвечать, третье, правнуки, уже будут на попечении моих детей. Но возле трона – возле смерти.

Так было и так будет. Всегда, везде, во все времена…

Надо ли мне такое счастье?

Нет, не надо. Лучше я перебьюсь, чем моих родных перебьют. Кто не верит – смотрим историю. Судьбы фаворитов, и вообще, придворные трагедии. За века и века столько написали – Пушкинская библиотека позавидует. А смысл один. Приближаешься к трону – готовься к смерти.

– Мими?

Опять ты?

Н не успела я повернуться к Зизи с намерением ее отчесать поперек шерсти, как от балкона раздался нечеловеческий визг.

Там что – свинью режут?

Ан нет.

– УБИИИИИИИЛИИИИИИИИ!!!

Оп-па!

И кого там убили? Неужели…

Сильно забилось сердце. Я плюнула на все приличия и привалилась к стене.