— Однако Дунька у тебя портмоне под шумок свистнула, — вспомнилось мне.

— Ах да, портмоне. Дунька — это видимо крыса? Я пропажу удостоверения и денег обнаружил, когда домой засобирался. Денег жалко, удостоверение вообще проблема, погоревал, деньжат занял у ребят и поехал домой. А в квартире около порога лежит мое портмоне в целости и сохранности, внутри карточки, деньги и удостоверение. Все на месте, вплоть до мелочи в кармашке.

Он замолчал, что-то вспоминая, через двор пробежал дедок в спортивном костюме и в кедах, странно посматривая на двух придурков сидящих ранним утром за столом для домино. Бессонов заметил его подозрительный взгляд и предложил, впервые перейдя на ты.

— Пойдем отсюда, Никитин, чего на холоде торчать. Поднимемся ко мне?

Я не стал возражать, нутром почувствовав, что Бессонов не представляет никакой опасности, превратившись в одночасье из противника в союзника. В сущности, выражаясь канцелярским языком, он теперь проходил по делу о нечистой силе таким же потерпевшим, как и я.

В квартире следователь сразу позвал на кухню, проходя по коридору я заметил край разобранной кровати в проеме неплотно прикрытой двери и подумал, что все холостяки одинаковы в быту. Кстати, сам я тоже постель не заправил, когда отправлялся на вылазку в город, если честно, даже в голову не пришло. Оглядев узкую приплюснутую кухню, я еще раз убедился в правильности преждевременной догадки, присутствие женщине в доме не ощущалось, по крайней мере, на постоянной основе.

— Вот, — радостно выдохнул следователь, распахнув дверцу холодильника. На верхней полке золоченным дулом прицелившись в гостя лежала злополучная бутылка шампанского. — Хочешь попробовать?

Я пожал плечами, но Бессонов уже водрузил ее на стол, достал две прозрачные кружки темного стекла и принялся колдовать над пробкой. Жизнь все-таки переменчивая штука, в домашних условиях молодой человек совсем не походил на педантичного и сухого Сергея Поликарповича, к которому я был вызван на допрос.

— Знаешь, что самое поразительное? — продолжил Бессонов, когда мы отхлебнули по глотку, — Я бутылку каждый вечер открываю, отопью немного, а наутро она снова полная и запечатанная лежит в холодильнике.

— Это тебе черт оставил зарубкой на память, как платок Булгаковской Фриды, чтобы ты о его присутствии в твоей жизни не забывал.

— Фриды? Ах да, точно. Я уже ее и в мусоропровод выбрасывал, и на улицу в помойку выносил, один раз ночь не спал, хотел момент поймать, когда она закупориваться начнет.

— Поймал?

— Ни фига. Поставил бутылку в центр стола, просидел не смыкая глаз до утра, ничего не произошло. Как светать начало, не выдержал, отлучился буквально на секунду, чтобы отлить, вернулся, блин! — она уже в холодильнике, и даже дверца не хлопнула.