Он открыл глаза снова, когда оказался на улице; санитары уже подносили его к машине. Прохладный осенний ветер нежно и успокаивающе коснулся его раненой головы. До того, как его носилки поместили в салоне, Игоря странно удивила надпись на борту машины. Не «скорая медицинская помощь», а…

Вместо этого было написано ДОБРАЯ ПОМОЩЬ.

– Что это? – Добрый Доктор склонился над Германом. В его голосе смешались ярость и глубочайшее разочарование.

Когда он застал в Убежище того самозваного стража тайны (или как он там себя называл?), сразу понял, что дела в период последней трансформации пошли вопреки ожиданиям.

Но он совершенно не был готов к тому, что они настолько плохи.

Кожа Германа уже потрескалась подобно окаменевшей пустынной земле; весь пол вокруг раскинутых ног был усыпан серовато-белым костным порошком, будто мукой – «шпоры» исчезли.

– Это невозможно! – яростно просипел тот, кем являлся Добрый Доктор. Его взгляд лихорадочно заметался по комнате, словно в попытке найти объяснение.

И, наконец, остановился на стене, где висел портрет двенадцатилетнего Геры.

Глаза Доброго Доктора сузились в две холодные темные щелки:

– Вот оно что… – его рука метнулась к карману халата и, сжимая огромный скальпель, зависла над Германом.

– Ах ты поганый фьючер!..

Скальпель уже был готов погрузиться в шею Германа, однако рука Доброго Доктора неожиданно расслабилась.

– Но мы не станем слишком торопиться…

Уходя, Добрый Доктор исполосовал своим излюбленным инструментом портрет на стене.

Спустя минуту фотобумага на краях порезов обуглилась.

Эпилог