— Чистильщик. Хирург человечества.

Он снова погрузился в себя.

— Никого у меня не осталось. Ни жены, ни сына. Жена ладно, а Илья… Я надеялся, что его эта зараза не тронет. Сын-убийца. Вот отчего мне тяжко, Георгич. Я думал, что убийством можно устранить проблему. Что кочерга — всего лишь ржавая кочерга. Но жизнь так устроена. Из нее ничего нельзя устранить — по крайней мере, навечно. Жизнь все выталкивает обратно. А кочерга — вот она где аукнулась. Нельзя устранить проблему убийством — оно порождает десять новых проблем. Или одну, но такую, что убьет последнюю надежду.

— Ты философ.

— Нет, я живой труп. Ничего не исчезает. Все возвращается, снова и снова, повторяется без конца. Судья пришел, и Он уйдет, чтобы вернуться в свой срок. Бессмысленно ловить Его, прятаться от Него — он извечная часть повторяющейся пьесы. И в том, что Он делает, тоже нет смысла — Он может убить миллионы таких, как мы, но спустя время такие снова появятся, и заполонят весь белый свет. Мы — тоже часть повторения. Сто, двести, тысячу лет назад другие люди, у которых руки по локоть в крови своих жен и детей, сидели за столом, обсуждали снег в июне, и убивали жен кочергой, и выгоняли из дому сыновей-убийц.

Баринов улыбнулся.

— Ну, в таком случае, нам раскаиваться не в чем?

— Я не о раскаянии тебе говорю. О расплате.

— Не понимаю. Если мир — повторение одного и того же, причем без всякого смысла, в чем же расплата?

Бубнов склонился над столом, мрачно глядя из-под седых бровей.

— В том, что мы люди. В этом весь ужас. Какие бы преступления мы ни творили, сколько бы грешков на нас ни лежало — а все-таки остаемся людьми. Людьми, которым нужна самая малость: дом, семья, уют и покой. Нам с тобой нужна самая малость, а мы захотели иметь все и не платить по счетам. Мы с тобой слишком сильные, умные и хитрые. Мы хотим иметь все, и можем взять все, что хотим. Да только иметь все можно, если играешь против правил. Но когда ты играешь против правил, теряешь ту самую малость, которая нужна человеку. Нельзя выйти из рода человеческого, и сохранить то, что присуще человеку. Нельзя усидеть на двух стульях. Вот что я понял, Валерий Георгиевич: иметь все — значит не иметь ничего.

Баринов промолчал. Ему было неловко смотреть на партнера: тот сгорбился, осел, как дом из песка.

Бубнов усмехнулся.

— Впрочем, не слушай меня. Это все возраст. Старые мы с тобой. Партия сыграна, менять что-то уже поздно. Ничего хорошего не сделано, ничего хорошего не будет.

— Сергей Петрович, ты чего? Мы еще повоюем.

— Не с кем нам воевать, кроме себя. Пока молод был, на всех плевал, а теперь задумываюсь. О боге, о детях. Дети! Что мы им оставим? Кого мы вырастили? Дегенератов!