Баринов потушил сигарету.

— Храбрый ты человек, Петрович.

Тот скривился.

— Храбрый? Нет. Просто я скоро сдохну. Точнее, меня убьют.

Баринов достал платок. Вытер пот со лба.

— Кто убьет?

Бубнов холодно рассмеялся.

— Кто-кто? Ты и убьешь. Не ты сам, конечно. Твои холуи! Игорь или этот… как его… Петя? Вася?

Баринов растекся по креслу киселем.

— Петрович, никогда в жизни!

Бубнов снова рассмеялся.

— Да успокойся. Пошутил старик. Не ты. Болезнь. Одиночество. Если только Он за мной не придет.

Бубнов замолчал, глядя в пустоту. Баринов попробовал дышать. Получается. Он выпрямился в кресле, нахохлившись.

— О ком ты?

— Что за идиотский вопрос! — Сергей Петрович насмешливо посмотрел на партнера. — О человеке, который убил Вадима. Я в последнее время часто Его во сне вижу. Черный, холодный…

Взгляд Бубнова затуманился. Баринов с неловкостью смотрел на него.

Бубнов встрепенулся.

— Я, если хочешь, давно знал, что Он придет. Пора бы Ему прийти. Такие появляются каждые сто лет, на короткий срок, и вновь исчезают. А может, это все один и тот же, только маски у Него разные.

— У кого?

Бубнов сурово взглянул на Баринова.