Быстров думал о тех, кого каждый день видел в коридорах. Эти люди каждый год покупали новые машины, праздновали дни рождения в ресторанах и отдыхали в Турции. Они любили Быстрова, дружески хлопали по плечу. Потому что знали: он наивный дурачок и им не опасен. А Сашу Точилина боялись и ненавидели.

«Я должен остановить Судью. Возможно, тогда я обрету силу, чтобы начать то, о чем давно мечтал. Очистить родной город от скверны. Отомстить за Точилина».

— О чем задумался?

Быстров вздрогнул.

— Ни о чем. Пойду, проверю, как там Антон.

— Да, — обыденным голосом сказал оператор. — Он что-то задерживается.

Быстров, жмурясь от яркого солнечного света, вылез наружу. Поморгал, чтобы глаза привыкли к солнечному свету.

Сделал пятнадцать шагов и повернул за угол.

Антон сидел, привалившись спиной к грязной кирпичной стене. Глаза стеклянно таращились на забор. В черепе зияла дыра, через которую можно было увидеть мозг. Волосы слиплись от крови.

Быстров, сглотнув тошноту, вспомнил последние слова этого человека: «А плевать, пусть смотрят!»

Он бросился к микроавтобусу.

Сунулся до пояса в душный салон.

— Саша, быстро звони…

Оператор спал, положив руки на стол, а голову — на руки.

Спал с проломленным затылком.

Монитор, сиденья, стенки покрыты инеем. Повсюду брызги крови.

Быстров отшатнулся.

На крыше микроавтобуса сидела черная ворона. Расправив крылья, она каркнула на Быстрова и улетела.

Быстров развернулся, неловко выхватывая пистолет.

Прижавшись спиной к холодному как лед борту микроавтобуса, обогнул кузов, с опаской выглянул. Пристально оглядел часть улицы, слева ограниченную бортом микроавтобуса, который с этой точки казался бесконечным, справа — куском стены. Ничего. Те же прохожие, те же машины на шоссе, магазины с белыми, как кость, манекенами в витрине.