Неделю назад Клэр и Мэтью наткнулись на группу из пятидесяти человек, которые вскапывали и засеивали поля. Все как один были разодеты, будто для приема. На краю поля сидел в кресле-качалке наряженный в смокинг старик с белоснежной бородой. Клэр и Мэтью свернули на велосипедах с шоссе на грунтовку, ведущую к полю, и тут старик, пошатываясь, поднялся с кресла, взял какую-то палку вроде клюки и выстрелил. Палка оказалась ружьем, и на его конце расцвел желто-огненный цветок. Послышался грохот, и их обдало картечью. Расстояние было слишком большим, около пятидесяти ярдов, так что вреда им выстрел не нанес. Но Мэтью и Клэр сразу же вернулись на шоссе.

Именно на такой ферме и жила девчонка. Ферма под Сейлемом, так она говорит. Зовут ее Роксана. «Роксана Примавера Ривера», — малышка выговаривает свое имя тщательно и гордо, наверное, так она когда-то представлялась в школе. Ей девять с половиной лет. Учится в третьем классе. Вернее, училась, когда загорелось небо и все отсюда уехали. Ненавидит математику, а чтение любит. Сейчас-то делать больше нечего, только читать. И работать. У нее теперь целая библиотека, больше всего Роксана любит книжки про красавчиков-вампиров. Родители девочки погибли: во время вылазки за едой их застрелили солдаты. Теперь она на попечении дяди, el tio, как Роксана называет его по-испански. Дядя ее — очень страшный человек. Его все боятся.

— Но со мной он добр.

Они колесят по проселочным дорогам, и запыхавшаяся девчонка, с трудом переводя дыхание, рассказывает ей свою историю. У Клэр — «трек» с восемнадцатью скоростями, а у Роксаны — «хаффи» с розовыми флажками, шелестящими на ветру. Ее велосипед они раздобыли в заброшенном супермаркете, а еще разжились там же перочинным ножом, коробкой патронов и шоколадными батончиками. Миль через десять Роксана спрашивает, почему они не могут поехать на машине.

— Потому что бензин трудно достать. И еще, в машине не слышно, что происходит вокруг.

Клэр в точности повторяет слова, которые когда-то сказал ей самой Мэтью, но говорит ворчливым тоном. И зачем только она связалась с этой девчонкой? Вот не было печали, и угораздило же Клэр ее спасти! Ну, погибла бы малышка на кладбище — и все, конец истории, очередной труп, ничего особенного. А теперь в случае чего ее смерть будет на совести Клэр, повиснет на ней, словно почерневшая от гангрены нога. Придется вернуть ребенка родным. Но голова Клэр занята совсем другими мыслями, ей везде мерещится Балор: его лицо мелькает в траве, в облаках, среди узловатых стволов деревьев. Эх, вот бы к нему подобраться, чиркнуть ножом по горлу, всадить пулю в лоб.