— Мне грустно…

— Не грусти…

"…Нет, нет, нет! Это не со мной! — бьётся у НЕЁ в голове. — Я просто где-то читала или слышала этот разговор… Я сама представила и выдумала этого странного зверя, эту ласковую смерть на мягких лапах…"

Полянка, мягкий мох, окружающие деревья — рвутся и комкаются. ОНА проваливается (или поднимается?) куда-то. Всё исчезает. Только голос Нежной Смерти продолжает звучать рефреном: не грусти, не грусти, не…

2

2

…Они лежат рядом на прибрежном песке — беловолосый мальчик и потянувшаяся, прильнувшая к нему молодая женщина. Сверху они кажутся спящими и медленно удаляются, становятся всё более кукольными и ненастоящими — две забытых в детской песочнице игрушки.

"Вот так, — думает Света — или то, что от неё осталось. — Вот так оно, значит и бывает… Не врали те, кого вытаскивали с половины дороги… Но никто и никогда не смог рассказать о конце пути…"

«У твоего пути нет конца!»

Она не слышит этот голос, раздавшийся в мозгу. Ей уже нечем слышать. Но это — и не звуки, чистая мысль воспринимается всем тем, что по инерции продолжает считать себя Светой… Да, это не голос, произносящий слова; это гораздо ярче, богаче оттенками и чувствами, чем любые комбинации модулированных звуков. И она чувствует — это Тамерлан, точнее не Тамерлан, а…