— Везде я, — прошептал Корби.

Он сидит за партой в классе. Он стоит на лестнице клуба. Он лежит в сугробе, во дворе школы. Веселый и грустный. Стриженный покороче или отпустивший длинные волосы. Здесь не было плохих рисунков. Все либо хорошие, либо гениальные. Комар и Ара принялись собирать их с пола.

Под первым слоем лежал второй. Корби увидел, что часть рисунков сделана по-другому. Они были старые, карандашные, нарисованные не на А4, а на клетчатых тетрадных листках. Он поднял одну из график и увидел мальчишку в расстегнутой куртке, идущего по асфальтированный дорожке. Это был он, но не сейчас, а пять или шесть лет назад. Это была дорожка, идущая мимо забора колледжа, по которой он тогда ходил в школу. Корби схватил другие листы. Он увидел себя рядом с машиной отца. Он увидел, как мама у подъезда ворошит волосы на его голове.

— Комар, — слабым, непослушным голосом позвал Корби.

Комар с ворохом А4 подошел к нему. Корби протянул ему первый попавшийся из тетрадных листков.

— Ты с Пашей, — сказал Комар.

Ник тоже подошел к постели Андрея, поднял один из листков. Мгновение он молчал, потом показал Корби рисунок.

— Кто это с тобой? — спросил он.

Корби помнил тот день, тот момент. Это было за полтора месяца до катастрофы, в последнюю теплую неделю бабьего лета. На рисунке они с отцом играли в бадминтон на траве в двух десятках метров от забора колледжа.

— Это его отец, — ответил за Корби Комар.

Ник изменился в лице.

— Верно, — согласился он. — Корби здесь совсем мальчик.

— Ничего не понимаю, — прошептал Корби.

— Все-таки ты знал его, — сказал Ник. — Только это может объяснять старые рисунки.

— Андрей наш одноклассник, — пробормотал Корби. — Как он мог знать меня раньше?

— Ты лгал нам, — обвинил его Ник.

Корби помотал головой.

— Я ничего не понимаю, — повторил он. Друг несколько секунд всматривался в его лицо, потом смягчился.

— Может быть, ты забыл? — спросил он.

— Может быть, — сказал Корби.