Деноре очень не нравится, что она поверила в это в те давние времена. И ей хочется плакать из-за того, что она больше в это не верит.

Да, олени пили молоко, и поэтому вокруг их ртов появились белые круги.

К черту все.

Беги, беги.

Она велит себе не оглядываться, но не сдерживается.

Женщины с Головой Вапити не видно. Значит… значит, она выберется из того оврага, в котором сейчас находится, или может пробежать еще некоторое расстояние.

Она бежит, бежит.

Теперь она рассчитывает на то, поскольку озеро не становится ближе, что найдет дорогу раньше, чем ее мама проедет по ней, найдет, а потом взмахом руки остановит ее, даже не даст ей остановить машину полностью, просто запрыгнет внутрь, заблокирует все двери и махнет рукой: «Поехали, поехали быстрее, я потом объясню, поехали».

Денора падает, поднимается, снова падает, снова поднимается, и горизонт колеблется. Не от жара, но от усталости. От холода. Оттого, что закончился адреналин. Оттого, что его было слишком много в последние три секунды.

Но ведь… ведь: Женщина с Головой Вапити – кроу?

Денора встает, с трудом идет вперед, заставляет себя снова бежать.

Кроу ни за что не победит. Только не сегодня и не здесь. Даже если весь мир расплывается перед глазами. Даже если легкие Деноры не работают. Даже если она совсем не чувствует ног. Даже если она видит перед собой оживший образец «конторской живописи» индейцев.

Она замедляет шаг, встряхивает головой, пытается протереть глаза.

Рисунок остается. Он всего в пятнадцати футах перед ней.

Умирающий индеец, упавший вперед на шею лошади, которого она видит возле каждой палатки во время каждого пау-вау: «Конец тропы». Единственное отличие в том, что усталый боевой конь обычно изображен силуэтом или просто белый, чтобы было лучше видно голую ногу умирающего индейца с этой стороны.

Эта лошадь пегая.

Она поднимает голову и приветствует Денору традиционным ржанием.

– Трехцветная? – слабым голосом произносит Денора, уверенная, что это предсмертное видение.

Трехцветная ржет, надувая губы, и Денора смотрит на шею лошади. В ее длинную гриву вцепились, крепко вцепились чьи-то пальцы. А на спине пегой лежит умирающий всадник, его кровь залила ее бок…

– Натан! – вскрикивает Денора, подбегая к нему, почти не замечая, что они стоят на твердой поверхности именно той дороги, к которой она пыталась добраться.