Ей кажется, что ее сердце делает один удар и замирает в груди.

– Папа, – произносит она.

Вот где это произошло.

Ее новый отец рассказывал, что конец той истории был таким: ее родной отец и его дружки сбросили своего добытого, уже разделанного оленя с этого склона, но сначала пробовали торговаться, чтобы им разрешили оставить хотя бы только, пожалуйста, даже не часть мяса, даже не того новорожденного теленка.

Вот когда она поняла, что все так и было. Потому что именно об этом попросил ее настоящий отец: рога.

Но если это правда, значит… значит, ее отец действительно это сделал? Вместо того, чтобы быть среди тех, кто сидел в лагере, когда вокруг дождем сыпались пули и пробивали шкуры на стенах типи, как бывало с черноногими, с другими индейцами по всей Америке, ее отец был тем, кто посылал пули, и, вероятно, смеялся, охваченный безумием происходящего, из-за того, что в такой дали от всех они могли делать все, что угодно.

– Мне жаль, – говорит Денора ребру оленя у себя под рукой и закрывает глаза.

Хорошее место, говорит она себе. Вполне хорошее место. Она может лечь здесь вместе с ними? Если они ее примут.

Она открывает глаза спустя десять или двадцать секунд, потому что слышит хруст снега за спиной.

Она с трудом распрямляется, но она должна это сделать, должна обернуться.

Женщина с Головой Вапити.

Она совсем близко, и ее голова выглядит еще более неправильной.

Но она не смотрит на Денору, она совершенно забыла о Деноре.

Женщина с Головой Вапити тоже падает на колени, ее человеческие руки тянутся к этим оленьим костям, нос опускается и касается черепа, и остается там.

Денора тяжело дышит, не может пошевелиться.

Внезапно Женщина с Головой Вапити вскакивает, вертит своей длинной головой, она ищет… ищет…

Вот.

Просто обледеневший пучок травы, ничем не отличающийся от других.

Но не для нее.

Она подходит к нему, падает на оба человеческих колена над ним, опускает голову.