Он пожал плечами. Дальше ехали молча. Уже перед самой деревней Лис как-то оживился, обрадовался, даже стал насвистывать веселый мотивчик. Мне тоже полегчало. Я откинулся на спинку кресла и подумал, что чудо все-таки случилось. Что нам, двум везучим паразитам, удалось-таки отделаться легким испугом. А потом…

Потом машину сотрясло. Я даже не успел услышать звука, как всю вокруг утонуло в огне. Пламя пожрало реальность, слизало ее с жизненного пути человечества. Только я этого не видел. Здесь меня больше не было.

Эпилог

Эпилог

За окном звенела капель. Календарь показывал начало апреля. Слава Богу, это был всего лишь апрель 1991 года. Полдень. По шоссе жидким ручейком текли машины. На березе с мокрой веткой в клюве сновала птица. В этой квартире я только что воскрес.

Не родился, не выплыл из бытия. Просто проснулся в удобной кровати, просто повернулся на спину и уставился в потолок. Это воскрешение меня почти уже не удивило. Стало немного интересно, кем был тот несчастный, в чье тело меня поместил Господь. Любопытно и ничего более. Человек — забавная тварь, привыкает ко всему. Даже к смерти. Даже к воскрешению.

Я повернулся на бок, огляделся — сугубо мужская берлога. В углу скомканные комочком носки, на полу у письменного стола две пустые пивные бутылки. На столе — грязные тарелки. Ни одна дама не потерпит таких вольностей на своей территории. Значит хозяин этих хором был одиноким волком.

Одно движение, и я уже сидел на кровати. Тело было молодым, сильным, ловким, что тоже не могло не радовать. Следовало с инспекцией обойти квартиру, но меня обуяла странная апатия. Мне было жаль моей предыдущей жизни, моих друзей. Мне было стыдно перед Славкой.

В коридоре из зеркала на меня смотрел парень, белобрысый, подтянутый, ни худой, ни толстый. Симпатичный нормальный парень. На кухне отрывной календарь рассказал мне об апреле девяносто первого. Я выглянул в окно –там птица строила гнездо. Птица устраивала свою жизнь. Меня словно молния пронзила мысль: «А как там Вика? Что с ней? Что с Владом?»

Я метнулся обратно в спальню, поспешно ощупал карманы висевшей на спинке стула одежды, и почти сразу нашел паспорт. Открыл на первой странице, прочел: «Маринич Олег Александрович». Невольно присвистнул. Усопший был моим тезкой. Только фамилия другая, а еще дата рождения. Этот Олег был моложе меня настоящего на год. Всего на год. Почти ровесник.

Я перелистнул еще страницу и изумленно замер. Судьба вновь поместила меня в родной город. Дом этого Олега был на другом конце, но разве это важно? Взгляд мой остановился на телефоне. А что если? Кто мне в самом деле мешает? В случае чего я всегда смогу положить трубку.