— Чего? Куда я пиво понес? Н-на тебе твое пиво! — долго не думая, выплескиваю содержимое второго бокала ему в лицо. Тоже мне, любитель солода и хмеля! Хватит? Вдруг что-то взрывается в голове, и я отлетаю в сторону. Чувство, что приложили лопатой. Ну блин, так нечестно — бить сбоку! Смотри, как надо! Удар — и любитель фланговых эскапад отлетает в сторону, на соседний стол, обрушив по дороге одного из своих собутыльников. А вот и еще несколько желающих. Они уже дерутся между собой, но что это за междусобойчики такие, позвольте спросить? В коллектив, парни! Вламываюсь в эти боевые порядки и двумя короткими ударами успеваю вырубить одного из нападающих. Еще один? Н-на и тебе, Агнец Божий! Внезапно перед глазами вспыхивает огромная яркая вспышка, и я отключаюсь. Все, перерыв. Технический…

— Оклемался? — человек смотрел на меня с презрением, словно на нувориша, который изображает из себя принца крови.

— П-п-пшел нахер, тварь! — язык во рту ворочается, как колода, царапая небо, словно рашпилем. Блин, как плохо — мутит, во рту гадостно…

— Ну-ну… — покачал головой незнакомый собеседник.

— Пить дай! — пытаюсь поднять голову, но она отзывается такой сильной болью, что я опять опускаю ее на подушку. Какая вонь вокруг… Гадость. Идите вы все нахер, твари!

— Пить дай! — повторяю я, уткнувшись лицом в вонючую подушку.

— Встань и возьми сам, — слышу его голос, — у нищих слуг нету.

— Ах ты, падла…

С усилием сажусь на кровати и обвожу взглядом незнакомую комнату. Похоже на съемную квартиру — слишком все сухо и официально. Вроде бы стандартная для квартиры обстановка, но чувствуется, что здесь не живут, а проживают. Уюта нет. Блин, как голова болит… С трудом навожу резкость на сидящего в нескольких метрах от меня мужчину. Крупный мужик, в прошлом, наверное, или борец, или боксер — уши приплюснуты к черепу. Нет, скорее боксер — ему и нос ломали не раз. Широкие челюсти, бритый налысо череп. Тьфу ты, братва выпуска девяностых, мать их так. Хотя нет… Что-то в нем не так, не укладывается он в образ братка. Похер, потом подумаю.

Квартира, судя по планировке, однокомнатная. Хрущевка. Дьявольщина, каждое слово отзывается в голове такой болью, словно мозг стреляет мыслями по нервам. Я подношу к лицу руку — какого черта она забинтована? Левая? Тоже… Что это было, мля? И черт побери, откуда такая вонь? — я скривился и, посмотрев на мужика, устроившегося в кресле, пытаюсь плюнуть на пол, но слюны нет — язык непослушный, как бревно.

— Какого дьявола так воняет?

— Пока тебя здесь не было, не воняло! — отрезает он.