P.S.
P.S.На лоджии подмосковного особняка, в кепке, скрывающей половину угрюмого лица в мраморных разводах, сидела девушка. Лет двадцати-двадцати двух. Ее худосочные руки с буграми вен были сложены на острых коленках. В пекле июля, фонящем знойным туманом, она излучала мертвенный холод. Ее блеклые, землистые глаза возносились над спелой зеленью лета и сочной акварелью черепиц. Вытянув синеватые ноги поперек шезлонга, она покачивалась, как разболтанная игрушка и звонко восклицала неясные фразы. Через раз одно и то же имя.
— Антон! Антон!
Антон прочно вошел на балкон и властно поднял ее за талию.
— Марго, спрошу еще раз. Это Яна довела тебя до карниза?
— Яна, — безвольно согласилась Марго.
— Точно Яна?
— Яна.
— Господь милостивый!
Антон вбежал в душную кухню, уронил ладони под кран и освежился ледяным всплеском. Что он сделал не так? Почему Марго проигрывает Малине и в уме, и в эмоциях?!
И ее спекшиеся раны у виска…Почему они не пропали?
Он потратил всю сумму от продажи квартиры на расшифровку заклинаний. Прочитал их, как положено, над телом. Не сбивая ритм. Не нарушая последовательности. А Марго совсем не узнает и пугает…до мурашек пугает жестоким бездушием.
Она не зависит от каких-то циклов, как Малина. Почему?
Где он оплошал?
Антон крутил кран до упора, пока не стянуло мышцы.
Смотрел на чужеродный придаток, который так и не стал его сестрой.
И бессчетно удручался незнанием.