– О! Мой крест уже ждет меня, мой мальчик.

– Простите, но я не особенно верю во все это.

– Думаешь, до этого есть кому-то дело? Когда Ад придет за тобой, он не будет спрашивать, во что ты верил, он будет смотреть, как ты жил и что сделал.

– Я всего лишь хотел кое-что узнать, – Ллойд начинал дрожать. Холод пробрался к нему под одежду, обнял тело. – Моя прабабка. Долорес. Она рассказывала мне о вас, мистер Брендс. Говорила, что вы приезжали к ее матери, искали ее. Могу я узнать, почему?

– Книга, мой мальчик. Я всего лишь писал книгу.

– И поэтому вы до сих пор живете в доме моих предков?

– Это тебе тоже Долорес рассказала?

– Кое-что она. Кое-что узнал сам.

– По телефону ты сказал, что занимаешься живописью?

– Немного.

– Твоя прабабка тоже рисовала. Ты знал об этом?

– Да. Незадолго до смерти, после того, как умер ее муж, Долорес написала пару странных картин. Но откуда вам известно об этом, мистер Брендс?

– Она рисовала не только в старости, мой мальчик. Когда я приезжал, мать Долорес жаловалась, что живопись убивает ее.

– Убивает? – Ллойд вздрогнул, но уже не от холода.

– Да. Она говорила о странных поступках, которые совершала Долорес. Очень странных. Понимаешь? Особенно по меркам того времени.

– Я этого не знал.

– Вот так. А потом, судя по всему, она вышла замуж и забросила живопись до смерти своего мужа.

– Она была очень несчастной, мистер Брендс.

– Все мы несчастны, пока наши творения живут лишь в нашей голове.

– Вы говорили, что вы писатель?