Только Дождь смотрел ей прямо в глаза. И молчал. Взгляд цвета пережженного пепла, глубокий и пронзительный, согревал, мурашками струился по коже. Усталость и понимание были в этом взгляде, и немое сочувствие – сейчас ничем помочь он не мог.

И еще молчал Стрелок.

Но от его молчания хотелось провалиться сквозь землю.

По щекам хлынули горячие струйки. Волной поднялась из груди обида, застряла плотным комком в горле. Да это же слезы! Вот только разрыдаться перед всеми не хватало! С трудом проглотив всхлип, Белянка развернулась и побежала прочь.

И долго еще эхом отдавались в голове крики Большой поляны.

Остановилась она у воды – дальше идти было некуда, да и незачем. Не поможет ведь: не убежать от себя по земле, права была тетушка Мухомор. Что бы сказала она сейчас? Какой бы дала совет? Белянка даже зажмурилась и вдохнула до боли, но в воздухе больше не пахло ни мелиссой, ни душицей. Ни капельки не пахло. Люди уходят и уносят с собой звуки и запахи, отрывают кусочки души и забирают. Мамины руки пахли сладкими ландышами, детство – можжевеловым гребнем, нагретым солнцем, а тетушка Мухомор пахла мелиссой и душицей.

Больше их нет.

В уголках глаз собрались слезы, потекли по щекам, шее, ключицам. Забился нос.

Глупая, что же ты плачешь? Разве плакать теперь нужно? Тетушка Мухомор не велела плакать.

«Не закрывайте глаза, ищите ответы. Спрашивайте Лес, спрашивайте мир, спрашивайте самих себя».

Может, права Горлица? Нужно бороться за родную землю, защищать каждую ветку до последней капли крови, не пускать ничего чужого, непонятного, неизвестного – насмерть держаться за прошлое, повторяя назначенный круг, из года в год, из жизни в жизнь. Принимать судьбу от рождения и не искать новых смыслов и знаний.

Но если не уготована судьба, что тогда? Если нет больше пути по известной дороге – разомкнулся круг! Обрыв же впереди, обрыв! Как они не видят? Почему Лес не подскажет?

А Лес шелестел камышом и осокой, скрипел ветками, вздыхал невидимым в ночи зверьем и молчал. Синели сумерки, кисеей кутали стволы, сгущались в низинах. Звенели сосновые иглы над головой. То серебряной изнанкой, то черной стороной выворачивались листья, крыльями хлопали на ветру, будто силились сорваться с ветвей и улететь прочь.

Белянка не знала, куда идти, – хотелось просто сбежать. Подобно листу сорваться с ветки и улететь.

Но нельзя. В одном Горлица точно была права: только людскими руками Лес сможет спасти их.

Или сгубить.

– Любуешься звездами? – раздалось за спиной, ломко, холодно, больно.