– Зачем тебе понадобились мои воспоминания?
– Кое-кто из нас знал бы своего врага, – сказал Король.
– Кьеран, – произнес Марк. От выражения глаз Короля его замутило от страха. – Не слушай его. Он хочет причинить тебе боль.
– А чего хочешь ты? – спросил Король, оборачиваясь к Марку. Только то, что Марк видел сквозь него, сквозь прозрачные очертания его тела, контуры кровати Кристины, ее шкафа, удержало его от того, чтобы схватить кочергу и запустить ее в Короля. Если бы…
Если бы Король был хоть немного похож на нормального отца, если бы он не бросил сына Дикой Охоте, словно кость стае голодных волков, если бы не сидел, наслаждаясь тем, как Эрек пытает Кьерана…
Каким бы тогда был Кьеран? Насколько меньше боялся бы потерять любовь? Возможно, даже не стал бы цепляться за нее любой ценой, не захотел бы навсегда удержать Марка в Дикой Охоте?
Король усмехнулся, словно читал мысли Марка.
– Когда я заглянул в воспоминания сына, – произнес он, – то увидел тебя, Блэкторн. Сына леди Нериссы, – зло улыбался он. – Твоя мать умерла от горя, когда твой отец бросил ее. Половина мыслей моего сына была о тебе – о том, как он тебя потерял. Марк, Марк, Марк. Интересно, неужели это у вас в крови – зачаровывать нам подобных и превращать в глупцов?
Кьеран слегка нахмурился.
Кьеран не помнил, как потерял его. Холодный ужас расползся по венам Марка.
– Тем, кто не способен любить, любви не понять, – сказала Кристина и обернулась к Кьерану. – Мы защитим тебя, – произнесла она. – Мы не позволим ему причинить тебе вред за показания на Совете.
– Ложь, – сказал Король. – Из благих побуждений, быть может, но все же ложь. Если ты, Кьеран, дашь показания, ни на этой земле, ни в стране фэйри не будет такого места, где ты будешь в безопасности, где спрячешься от моих воинов и от меня. Я буду вечно преследовать тебя за то, что ты сделал с Иарлафом и Эреком, и когда найду тебя, ты пожалеешь, что не умер. Нет такой пытки, которой я тебя не подвергну.
Кьеран с усилием сглотнул, но голос его был тверд.
– Боль – это всего лишь боль.
– О, – сказал его отец, – боль бывает разной, темноволосое дитя.
Он не пошевелился, не сделал никакого жеста вроде тех, что делали колдуны, когда творили заклинания, но Марк почувствовал, как атмосфера в комнате сгустилась, словно сам воздух стал давить на них.
Кьеран ахнул и отшатнулся, словно его подстрелили. Он ударился о кровать и вцепился в спинку, чтобы не сползти на пол. Синие волосы упали ему на глаза, стали черными, а затем – белыми.
– Марк? – Он медленно поднял лицо. – Я помню.