И перед ним, как наяву, яркой вспышкой возникло лицо горячо любимого наставника.

«Мой император»…

Игорь вновь потряс головой. Так, это он сейчас по-настоящему слышал… или нет?

Щёлкнул дверной замок. Игорь замер.

Она положила ключи на полочку в коридоре, как всегда. Поставила туфли под небольшую деревянную скамейку, а сумку — на неё…

Игорь слышал шелест ткани её платья.

— Сынок? — сказала невысокая, хрупкая темноволосая женщина, входя в комнату. — Ты как?

У него защипало в глазах.

— Мама!

Сколько лет он уже прожил? Там, где была Полина, ему исполнилось тридцать, и в Эрамире тоже… значит, шестьдесят. Но сейчас он расплакался на плече у своей матери, как мальчишка. Впрочем, он и был мальчишкой. Длинным и нескладным.

— Сынок? — женщина испугалась. — Ты чего? Что случилось, Игорёк?

Он провёл рукой по её волосам и улыбнулся.

— Ничего. Просто я дурак.

— Ну, — она засмеялась. — В пятнадцать лет и я дурочкой была. Что будешь на завтрак?

Игорь мечтательно прищурился.

— Омлет можно? Ты их так обалденно делала… то есть, делаешь…

— Омлет? — она удивилась. — Но он вчера был, а ты не любишь два раза подряд одно и то же.

— Мам, у меня такое чувство, что я не ел твой омлет уже… ну, лет сорок, не меньше.

Она фыркнула.