— Ричард…

— Мама?

Она прижала руку к носу. Из носа лилась кровь. Яркая такая. И мама покачнулась. Ричард едва успел подставить ей плечо.

— Ты… — она оперлась и сделала шаг к зеркалу. А потом прижала измазанную кровью руку к стеклу. — Что тебе нужно, чтобы ты помогла?! Ты… ты можешь помочь?

— Не знаю, — демоница облизнулась.

Кровь — это сила. Но её слишком мало. Правда, тварь многих убила, но…

— Мертвому сложно оставаться живым, — сказала матушка совсем иным, холодным тоном. — Поэтому она почти всегда голодна. Ты же…

— Я просто девочка, которая слишком верила, — демоница глядела жалобно. — Меня… меня учили. Призывать демонов. Убивать демонов. Забирать их силу. Но… но я не хочу… и он не хочет. Он мог бы убить меня. Он сильный. Сильнее всех, кого я знаю… Но теперь сил почти не осталось… почти… ему сложно находиться в вашем мире. И он умирает.

— Как и мой сын, — взгляд матушки зацепился за взгляд твари. — Мы… можем кое-что попробовать.

— Что?

— У меня есть дар, — она подняла руку, поглядела на неё. — Слабый, но… если ты поможешь…

Боль сдавила виски.

— Мама…

— Твоему сыну, сколь я понимаю, нужно вместилище. Моему — защита…

Боль стала почти невыносима.

— Она хочет вернуться, и я слишком слаба. Не удержу её надолго. Решай, демон.

— Он может не выдержать. Твой сын.

— Может. А твой может свести его с ума. Или тоже раствориться в нем. Но… это все равно шанс. Наш единственный шанс.

— Сила. Нужна будет сила.

— Она есть, — улыбка матушки была печальна. — Меня учили, что в каждой душе есть частица бога… а этого хватит, чтобы…