– Прости ещё раз! – он утыкается в её плечо, обнимает крепко-крепко. – Мне до сих пор не верится, что ты теперь моя. Я думал – ВСЁ. Конец! Потерял. Навсегда. Никогда мне так страшно не было.
– Помнишь, в храме, где мы встретились в первый раз… – вспоминает Ева, – там отец Анатолий проповедь читал. Она у меня так и засела в памяти. Нет такого греха, который не простил бы Господь Наш по милости своей... Я знаю, ты не любишь церковь. Но то, что он тогда сказал. Это мудрость для всех религий. Нет такого греха, который не простил бы Бог. Стоит только раскаяться. Всей душой. И обязательно получишь прощение. Если даже Бог прощает нам абсолютно всё, потому что любит, то кто я такая, чтобы судить тебя? И… чтобы не простить?
– Ты… – его пальцы нежно касаются её щеки, глаза восхищенно сияют. – Моя Ева… Моя Вита… Ты моя
Долгий, долгий поцелуй…
Время останавливается. Где-то их ждут пицца и кофе. Но на это всегда найдётся время. А вот на любовь… времени всегда слишком мало.
– Если хочешь, чтобы завтрак состоялся, то лучше остановись… Иначе я за себя не ручаюсь…
– Ладно, – улыбается она.
И тотчас добавляет с интересом:
– А кто ещё про это знает, про твоё прошлое?
Эрих вздыхает. Не хочет он говорить об этом. Но ещё остались вопросы, и они требуют ответов.
– Шон. Но я ему не рассказывал. Просто от этого фейри ничего не скроешь.
– А сам ты никому не говорил? – уточняет Вита удивлённо.
– Нет, – качает он головой.
– Выходит… – рассуждает она вслух, – это не мелочи, это важно, но ты никому никогда об этом не рассказывал. Очень интересно. Почему же решил рассказать мне?
Он притягивает её к себе ещё ближе, заглядывает в глаза и говорит серьёзно, без тени улыбки:
– Потому что ты – это ты!
***
Море с разбега врезается в огромные валуны и взлетает к небу залпом шампанского. Иногда ветер доносит кусочки белой пены даже до их столика.
Ветер довольно холодный, и небо пасмурное, но всё равно здорово и радостно.