Неторопливо рассматривая картины, я шла вдоль стены и в самом конце наткнулась на единственный портрет. На нем была нарисована красивая блондинка. С чуть растрепанными волосами и очень солнечной улыбкой, она держала в руке пучок кистей для рисования и лукаво щурилась.

– «Ванесса Хартингтон», – прочитала я подпись. – «Автопортрет».

Значит, все-таки жена… Та самая, чью смерть с трудом пережил Вейн Хартингтон. Жаль ее. Такая молодая и красивая… И мне почему-то кажется, что она была хорошим человеком…

– Вам нравится? – Чужой вопрос раздался над ухом, как гром среди ясного неба.

Резко развернулась и увидела незнакомого молодого мужчину. Он стоял, небрежно сунув руки в карманы брюк и рассматривал меня с каким-то странным интересом.

– Я вас напугал? – он недоуменно поднял бровь, видя, что я не тороплюсь отвечать.

– Нет-нет, – я спохватилась и затрясла головой. – Просто… увлеклась.

– Бывает.

– Красивые картины, – выдавила кривую улыбку.

– Последняя любовь и радость Вейна, – как-то цинично выдал незнакомец.