Тодд оглядывается, ждет.

— Эй! — окликивают его. — На что ты надеешься?

На что? Да чтобы он знал! На удачу, пожалуй. На свои руки, свое упрямство.

— А на что надеешься ты? — говорит, и сам не узнает свой голос, такой низкий, рокочущий. Горло царапает.

Смех.

И на дорогу выходит тролль. Сияние вокруг.

Что ж, тролль против тролля.

— Так это ты все затеял? — говорит Тодд. — Деррик, полукровка.

Тот смеется в ответ.

— Хотел бы я сказать, что «да», но «нет». Ты ведь понимаешь, горному народу тоже есть, что делить. Ты просто неудачно оказался на пути. Не стоит тебе туда ехать. Все Марнахи должны исчезнуть из Последнего утеса. Даже ты. Но дело даже не в вас…

— А в чем?

— Тебе не понять, — тролль смеется снова. — Ты слишком человек.

Со звоном достает меч из ножен.

Что ж, Тодд готов. Удивительно, он чувствует огонь и силу, но это не туманит сознание больше. Это просто есть. Только поломанные Сазерланом ребра не болят больше, и левое плечо не болит… Это временно, и потом, скорее всего, накроет отдачей с новой силой… Если он только выживет. Вряд ли выживет, так что об отдачи не стоит и думать.

Идет вперед.

Тролль присматривается к нему. Не так весело уже, насторожено.

Ближе.

И они идут чуть по кругу, присматриваясь.

Только тянуть нельзя. У Тодда в голове уже начинает звенеть от напряжения. Сил не осталось, после утреннего боя, после всего, что с ним было. Он что-то вытянул сейчас, но это не надолго.

И Тролль, словно видя это, тянет время.