В общем, за ужином поговорю с Машей и расставлю окончательно все точки. Собственно, это давно уже пора было сделать. Мне просто банально духу не хватало.

— Михаил Валерьевич? — зовёт меня администратор, как только я перешагиваю порог мастерской, громкими ударами стряхивая снег с ботинок.

— Что такое, Ир?

— Да, в целом, ничего. Просто если вы сейчас домой, то рыбу не забудьте, — приподнявшись из-за стола, указывает на какой-то пакет на журнальном столике

— Какую рыбу? — выгнув бровь, смотрю на жёлтый пакет. Такие обычно на нашем местном рынке продают. — Это не моё.

— В смысле, не ваше?

— В коромысле, Ир. Что за вопросы? Не моё — это значит, что я понятия не имею, о чём ты говоришь.

— Но ваша жена… в смысле, Светлана Аркадьевна, сказала, что это ваше.

Моя бровь машинально ползёт вверх. Света мне что, рыбу оставила?

Света?!

Рыбу?!

Честно говоря, я даже слабо представляю, как она её покупает. Хотя, возможно, она её отравила…

— Ты уверена?

— Точно вам говорю, — хаотично кивает Ира. — Ей курьер передала. Сказала, что доставила по вашему заказу.

— Ничего не понимаю… Какой ещё к чёртовой матери курьер.

— Ну… девушка. Невысокая такая. Худенькая. В куртке и шапке смешной… Споткнулась ещё на пороге, когда заходила.

Если на словах “худенькая девушка” у меня ещё были сомнения, то после фразы “споткнулась на пороге” они превратились в твёрдую уверенность.

— Да я вам сейчас на видеозаписи покажу, — спохватывается Ира, придвигаясь ближе к монитору.

Зажимаю пальцами переносицу и шагаю к столу администратора.

Мне даже видео смотреть не надо. Я уже и так понял, что за курьер на красном мерсе рыбу мне привёз. Но Ира всё равно тычет пальцем в экран.