От нежной принцессы. Самой блистательной королевы.

Она внутри. В сердце. Во всем. Только она.

И снится мне.

Руки ее снятся.

Меня обхватывают.

Губы, что к моим прижимаются.

И шепчут.

Шепчут бесконечно мне прямо в губы это самое главное в жизни, это «люблю».

Только оно — не в губы. Оно в самую душу улетает. И наполняет ее чем-то таким, от чего кровь совсем иначе течет по венам. От чего я себя совсем другим чувствую.

И я выныриваю.

Я, блядь, все жилы напрягаю.

Я против течения этого, — мутного, вязкого, как на маяк спасительный, на слова эти иду.

Потому что — в них только жизнь.

В них она. А все, что до них в ней было — мелочи. Суета. Шелуха под ногами.

Только очнулся, неимоверно, изо всех сил напрягшись, потянувшись к маяку своему, к губам этим, — а один.

Скривился, тут же закрывая глаза от резко полыхнувшего по ним света.

Черт, — а чего я ждал?

Что она и правда здесь и это мне скажет?

Не скажет. Даже из жалости не скажет. Она из тех, кто никогда не соврет. Да и вранье ее мне на хрен не упало. Мне из души, из самой сердцевины ее эти слова нужны. Как воздух, блядь, нужны.

Только — откуда им взяться?