Кто я для нее?

Всего лишь тот, кто ее купил.

Да, отдалась. Да, вырвал из нее это чертово «да», это «хочу».

До сих пор током по венам, даже сейчас, от того, как извивалась подо мной, как имя мое кричала и билась в судорогах сумасшедшего оргазма. Прострелы по всей коже и стояк сразу же невыносимый.

Хочу ее. Ее одну. До одури, до помешательства хочу. Так, что даже сейчас зубы сводит.

И взять могу. И без всякого принуждения. Ей со мной тоже понравилось. О таком не врут. Глаза ее, что закатывались и тело — они не врут никогда.

Знаю, что согласится. Что ее саму от моих прикосновений ведет. Что пьяной от них становится.

Знаю.

Только одного «хочу», одной страсти от нее мне теперь мало.

А того, что так нужно, без чего я подохну просто, она никогда мне не скажет.

Никогда.

Я не забыл глаза ее, полные ненависти. И, пусть та ненависть уже ушла из них, того, что выдернуло меня из смерти, в них не появится. После всего… Это невозможно.

Знал, слышал, от людей своих, что про меня спрашивает, что прийти порывается.

И каждый раз стискивал зубы и кулаки.

Нет.

Увидеть, запах ее вдохнуть, голос ее услышать, — это как глоток воды после того, как вечность шатался по пустыне. Это жизнь, которую так необходимо глотнуть. Без которой даже сердце замедляется, а сама жизнь выглядит унылой подделкой, как плохо сделанное кино.

У Софии доброе сердце. Я знаю.

Только и жалость ее мне не нужна.

И чтобы оставалась со мной из жалости — тоже не нужно.

Я должен.