Олег Галицкий расхохотался.

— Кирилл, это правда?

Тот невозмутимо пожал плечами.

— Я зверею, когда путают «-тся» и «-ться». Но ничего интересного там не было, правда. Просто плохой текст.

— И хотелось припугнуть меня, конечно же, — ехидно вставила я.

Кирилл бросил на меня предостерегающий взгляд, и я тут же заткнулась.

— Конечно, другие рукописи были, — произнёс Олег Галицкий. — Но я говорю о вашей главной конкурентке. О рукописи Марины Резновской.

Здравствуй, Марина. Вот как, оказывается, тебя зовут.

А потом до меня дошло. Я моргнула.

— Марины? Но она же… выбыла?

Я перевела взгляд на Кирилла.

— Ты ведь не взял её обратно? Правда?

Кирилл молчал.

— Мы вели переговоры с «Оресом», чтобы перекупить её эксклюзив, — сказал Олег. — Ведь у нас не было других альтернатив. Но теперь альтернатива появилась, и я заинтересован.

Его глаза вдруг сузились.

— Марина Резновская писала чётко и строго под проект, — медленно сказал он. — Она задавала нам через Кирилла бесконечные вопросы, ездила в город, где мы с Ириной познакомились, опрашивала друзей. И всё же… это неправда. Это не то. Это сработает для аудитории, возможно — но не для меня. Поверьте, моя жена была счастлива получить в подарок этот роман, и она с нетерпением будет ждать возможности увидеть его на прилавках, возможно, даже посмотреть на героев в кино — но она ждала другого. Она ждала от меня чуда.

Я покосилась на Кирилла. Он даже не упомянул, что я могу задавать вопросы… узнать что-то о моих заказчиках… получить дополнительный список уточнений, требований…

… Потому что меня бы под ним погребло.

А роман бы рассыпался на кусочки.