— Файл давно уже у меня.

Рядом со столиком стоял мужчина средних лет. Чуть выше среднего роста. Привлекательный, пусть и в два раза старше меня. И с совершенно незнакомым мне лицом. Впрочем, я не читаю ни «Ведомости», ни светскую хронику. Новости — и те через раз.

Кирилл встал, и мужчины пожали друг другу руки.

— Здравствуйте, — только и нашлась, что сказать я. — С Рождеством.

Он чуть улыбнулся.

— С Рождеством.

— Олег — Лира, — коротко представил Кирилл. — Впрочем, можно с отчествами.

— Не суть, — легко сказал наш гость, усаживаясь. — У меня только пара вопросов.

— Я… готова ответить, — неуверенно сказала я. — На все. Ну, почти на все.

— Зачем вы написали эту книгу?

— Чтобы рассказать историю, — тут же сказала я. — Я давно планировала, ну и… вот, сошлось.

— Но Кирилл нанял вас под проект. Вы рассказываете чужую историю.

Я пожала плечами.

— Она всё равно моя. Процентов на девяносто. Кирилл не вмешивался.

— Но обещание гонорара вам не помешало.

Он улыбался. Доброжелательный мужик, подумала я. Но всё равно лучше не лезть с откровениями. А то я наговорю.

— Скорее помешало, чем нет, — сказала я честно. — Потому что на кону работа Кирилла. А он мне нравится. И я боялась его подвести. Ну, и просто боялась не справиться: когда пишешь для себя, страхов куда меньше.

Он кивнул.

— И вы справились, по вашим словам. Но вы ведь знаете, что ваш текст не единственный.

— Ну… знаю, — осторожно сказала я. — Но после того, как Кирилл спалил две другие рукописи в камине, я как-то начала верить в свою исключительность.