Если бы что-то случилось, мне бы сообщили?

Почему-то не могу ей позвонить. Смотрю на номер и не могу себя заставить ткнуть на одну единственную «кнопку».

Но моя писательница все-таки отвечает.

В пятницу, точнее, в ночь на субботу.

В три часа ночи я не сплю, просто лежу в темноте и, когда экран загорает входящим сообщением, знаю, что это — она.

Жена: «Я ♥ тебя, Антон. Но, может быть, мы разведемся?»

Она у меня «жена», а я у нее — «разведемся».

«Ок, малыш, давай разведемся».

Конец!