Я не уверен, что ей это нужно.

И не уверен, что что-то из двух предыдущих вариантов мне интересно.

Я никого не люблю. Запретил себе это лет сто назад. Сказал — и сделал. Когда ни по кому не болит душа и как-то плевать, рядом человек или с кем-то другим, — все просто и понятно.

Возможно, в нашей паре не только Очкарик не-здорова. Скорее всего я тоже далек от нормы.

На хуй все.

Просто еще одна ошибка.

Я сплю все воскресенье. Выпиваю лошадиную дозу снотворного и заваливаюсь в кровать. Встаю уже ночью, чтобы принять душ, что-то съесть и снова уснуть.

В понедельник еду на работу. С кислой улыбкой принимаю поздравления от коллег.

Выставляюсь паре своих приятелей, не уточняя, что я — как чертов граф де Ла Фер из «Трех мушкетеров»: не муж и не вдовец.

От «Хеннесси» немного кружится голова, но алкоголь не берет.

Домой приезжаю часа в три ночи. Мысленно ругаюсь, потому что днем тут какие-то ремонтные работы с подстанцией, выключают свет, а когда снова дают электричество — у меня в спальне включается подсветка.

В окнах второго этажа тусклый серебристый свет.

Кажется, там тонкий силуэт. Моргаю. Полоска тени за дымным облаком занавески: вскинутые руки, знакомый взмах головой.

Я не помню, чтобы давал Очкарику ключи.

Я знаю, что это просто мое не вовремя проснувшееся воображение, но все равно как-то слишком быстро иду до двери.

По ступенькам.

В комнату.

Толкаю дверь.

Никого. Только кровать, которую я оставил в полном беспорядке.

Не думать, хотел бы я, чтобы Йени каким-то образом оказалась здесь или был бы зол, что она первой нарушила наше «побыть врозь».