Майрон сделал обжигающий глоток кофе и решительно опустил чашку на чёрный мрамор.

— Я увидел переписку Хейли с подружкой. Меня назвали богатым уродом, с которым Хейли спит, чтобы забыть какого-то парня.

Лицо Брента медленно вытянулось. Серые глаза, полные антиподы глаз Майрона, смешно округлились. Пауза повисла над островом.

— Сильно, — наконец, проговорил брат. — И что сказала Хейли?

Рон пожал плечами.

— Ничего. Она уехала.

— Просто уехала? Сразу? Ничего не сказав?

— Ну… я ускорил её отъезд.

По кухне пронёсся обалделый свист.

— Ну и козлина же ты… — протянул Брент.

Вот она, истина, которую Майрон старался не подпускать к себе. Он уперся локтями в мрамор, зажал виски ладонями, тут же запустил пальцы в мокрые волосы и прочесал их до затылка.

— Да.

И снова вернулось молчание. Тягучее и тяжелое. Сказать было нечего. Похоже, обоим. Было ошибкой начинать говорить, Брент не мог ничего сделать, и его никак не касалось то, что случилось.

Брат положил ладони на столешницу, задумчиво огладил её поверхность. Поставил подушечки пальцев и выбил ими короткую дробь. Майрон покрутил чашку, глядя на то, как кофе в ней пришел в движение.

— Знаешь, почему Эмма бросила меня тогда весной? — вдруг заговорил Брент.

Рон вскинул голову.

— Откуда я должен знать?

— Она нашла блокнот, в котором я записывал весь компромат, — брат коротко невесело усмехнулся. — И знаешь, что она сделала?

— Бросила тебя.

Брент откинулся на спинку стула и скрестил руки на груди.