Ближайший рейс завтра днем. С пересадкой получится дольше, хоть самолет и раньше по расписанию полетит. Бронирую билет точно до Дублина и вновь набираю номер Виданы, надеясь, что сейчас-то на трубку возьмет и поговорит со мной. Но снова ни ответа, ни привета. Аж рычу на весь пентхаус, отбросив телефон на мягкую подушку. Какого черта она трубку не берет? Почему меня игнорирует? Какого… Резко голову поворачиваю на экран телевизора, где показывают лицо… Кристины без каких-либо повязок на руках. Ничего. Такого. Нет. Она просто стоит около здания больницы, одетая в синее платье с длинными рукавами, наверняка все скрывающими, смотрит в камеру и говорит о предстоящей свадьбе с молодым и преуспевающим фотографом, в которого так сильно влюблена.
— Твою. Же. Мать! — громкий крик эхом раздается от стен, когда в экран летит пульт. — Сука! — вслед за девайсом переворачивается столик, разбивается ваза, ломается какая-то картина. — Сука! — от удара кулаком по стеклянной двери мини-бара сотни осколков оказываются на полу.
Рука вся кровоточит, оставляя красные капли на дорогом ковре. Сердце яростно бьется, а перед глазами сплошная пелена. Дыхание учащенное как у быка, а вот внутри все словно опустело за одну долю секунду. Раз и лютый холод все сковал. Тьма вырвалась наружу, чтобы забрать душу в свой плен. Посадить в клетку с острыми прутьями, навсегда лишив всего хорошего, что могло бы быть в жизни. Да здравствует бездна, в которую меня так резко толкнули, выбив почву из-под ног.