О чем он сейчас? О той передряге в замке? Видимо, так.

Шайтан смотрит на часы. Ухмыляется.

— Прошу простить, господа, — заключает издевательски. — Вынужден откланяться. У меня назначена еще одна встреча. Отложить не смогу, хотя был бы рад еще немного потолковать.

— Урод, — рычит Амир. — Что ты несешь? Какая встреча? С кем? Ты не выпустишь нас, а мы тебя. Мы здесь все заперты, ублюдок.

— О, — протягивает мечтательно, картинно закатывает глаза, будто от наслаждения. — Ты его прекрасно знаешь.

Шайтан поднимается. Медленно. Держит руки по швам. Торжествующая улыбка не сходит с прежде каменного лица и это пугает еще гораздо сильнее. Он обводит всех присутствующих взглядом.

Ахметов его фаворит. Явно. И я совсем не возражаю против такого расклада.

Проклятье. Да этот псих прямо расцветает, изучая Викинга.

— Моя встреча назначена в аду. Сегодня. Сейчас. Точнее через двенадцать секунд. Это состоится при любой погоде. Тревожиться не стоит.

Шайтан дергается. Как-то странно. Подергивает плечом. Однако ни один мускул на его лице не задействован. Улыбка продолжает и дальше растягивать тонкие губы.

Чистое безумие. Дьявольщина.

— Удачи, — выдает практически шепотом.

И падает.

Подонок падает на пол. Растягивается внизу. Позади собственного стола.

Это западня? Очередная часть его шального плана? В чем суть? Чего он добивается? Черт, не понять, не разобрать.

— Какого хрена? — бросает Амир. — Что за гребаная комедия?

— Я проверю, — тихо замечает Викинг. — Подожди.

— Стой, сперва развяжу.

Бросается ко мне. Раздирает веревки. Резко. Грубо. Безжалостно.

— Зайка, — выпаливает пораженно, проводит пальцами по стесанной коже.