— Тут единственная попытка, — замечает Викинг.

— Амир, — бормочу. — Прошу, пусти. Дай мне ввести. Раз второго шанса не светит, то нужно ввести имя правильно. Без ошибок и без опечаток. Неточности исключены.

— Черт дери, — выдает Ахметов. — Ты уверена?

— Нет, — отвечаю, напрочь теряя дыхание. — У тебя есть вариант получше?

— Давай, зайка, — шепчет Амир, трется щетиной о мою щеку, подносит меня вплотную к столу, опускает рядом. — Вперед. Действуй.

— Серьезно? — кривится Викинг.

— Я ей доверяю.

— А я не особо.



— Ты сам просил идею.

— Охренеть, — хрипит.

Смотрю на дисплей и обмираю. Тридцать секунд. Двадцать девять. Двадцать восемь. Обмираю изнутри.

— Пожалуйста, — выдаю с отчаянием. — Я и сама не знаю, не представляю. Но он так странно улыбался, когда я угадала актрису. То есть не совсем улыбался. Не как Рустаму. Скорее дергался. Подергивался. Будто его врезало током.

Хватит. Больше нет времени объяснять. Давно запущен обратный отсчет.

Энн Лэнгдон.

Я набиваю букву за буквой. По-английски. Жму на «ввод». Только потом осознаю, что в принципе возможен иной порядок. Или иная версия. Да что угодно. Любая дрянь.

Таймер застывает на отметке двенадцать.

Паршивая цифра. Очень паршивая. Шайтан тоже говорил про двенадцать секунд до своей смерти.

Мы переглядываемся. Все. Втроем.